Oggi, giorno d'aprile, il picchio rosso muore:

sbatte sul muschio-luce le sanguinanti ali.

Oggi non puoi capire  quello che ho nel cuore:

trema questa mia voce  a ritrovarsi soli.

S'alza l'urlo del vento contro la baita amara,

e nella notte sento nascere il mio dolore.

Come una bestia ceca salgo questa montagna,

qui dove il tempo è eterno, e la ferita è viva.

Non potrò mai sapere quello che avrò davanti,

se mai verrà quel giorno che tornerò, che tornerò...

Oggi, giorno d'aprile, il picchio rosso muore:

sbatte sul muschio-luce le sanguinanti ali.

Oggi non puoi capire  quello che ho nel cuore:

trema questa mia voce  a ritrovarsi soli.